viernes, 31 de diciembre de 2010

MAICA ALONSO









GEOMETRÍAS DEL SUEÑO (1996)
GREGORIO OJER BUENO




“El poder estatal presupone sujetos ciegos, hace todo lo que puede
Por impedir fuerzas reflexivas preparadas hace tiempo para ser
Reflexivas” Peter Sloterdijk.





“Asesinado por el cielo,/Entre las formas que van hacia la sierpe/ y las formas que buscan el cristal,” Lorca. Poeta en N.Y.






Reflexiones





El oro diferido corrobora
La perdida de equilibrio
Penumbra de posiciones
Variaciones de centro
Que las técnicas
Superen el hastío, el cansancio
Y la disposición a la contingencia.
A no ser que una tarde de lluvia
Desgarre el arco iris combado
En vuestro nombre
Y resuelva el engaño
De haberos susurrado































“Pasa la luna
brilla aún sobre ciudades
que sólo por leyenda conocemos
y ya ilumina un mundo muerto”
J. M. Alvarez. Museo de cera



Promesas



A la izquierda un cuadro de
Gauguin
A la derecha Venecia hundida sobre sus aguas
De fondo Luigi Nono
Un arpegio resuelve la cadencia
De la tormenta
Tu sexo acercándose a mi boca
El misterio de tus manos
Moldeando el espejo de la vida
Me acerco serpenteando hacia la ventana
El sol bosteza en la Plaza de San Marcos
Y tú, desnudo, agrietas el tiempo
Con tu risa


Duele el otoño en el horizonte


Pequeños lienzos arañados al vacío
Pequeños lienzos cubriendo tu cuerpo
Inerte.














“Te quiero no es cantar ni sollozar
Doncella de cartago”

J.E. Cirlot




Nunca jamás




El mediterráneo golpea los labios
De la vieja iberia
Gris el cielo parte la luz
Que entre esfuerzos se deja sollozar
En los brazos de la espuma.
Cerceno mi recuerdo
Y la existencia recobra el instante.

La mirada presagia el abandono del viaje.

Vuelvo al país de nunca jamás
A donde siempre se dirigieron
Mis sueños.




















“Cuando muere un pariente viejo del grupo, inmediatamente resuena un grito de alegría. Se prepara un banquete, durante el cual los hombres y mujeres discuten las cualidades del difunto, cuentan historias de su vida y hablan con pena de las enfermedades, de la vejez a las cuales estuvo sujeto durante sus últimos años. En algún lugar de los alrededores, preferiblemente en un bosquecillo umbroso, se ha hecho un agujero en la tierra y se ha cubierto con una piedra. Ahora se abre y dentro yacen los huesos de épocas anteriores. Se apartan éstos para hacer sitio para la nueva llegada.” Frobenius, Monumenta Africana






Geometrías




Prefiguré el espejo
En tu tiempo
Y el fuego exterminó
La música de la espiral,
El silencio del laberinto.
Coloqué las piedras en círculo
Y la geometría del abrazo
Dispuso tu cuerpo sobre el mío.
























“ seamos lo que seamos, tanto en lo bueno como en lo malo somos primeramente y por naturaleza “idiotas de la familia”... en el sentido más amplio, es decir, hombres educados.”

P. Sloterdijk






Briznas del vacío



Fue entre el primer bostezo
Y el segundo
Tu cuerpo se borro
En la espiral de mis dedos
Aprisionando la belleza sorprendida
Sumergido en el espejismo perezoso
Comencé a traspasar los silencios
Y rumores que embriagaban al enigma
De un cielo abolido
Aguardando
Briznas insomnes de un vacío
Que mueve tu vientre
Ya extendido sobre la brevedad
De una revolución ignota
Que vagaba en el precipicio
De tu cuerpo
Recordé un mar de vértigos
Perforaciones cristalinas
Huellas que estallaban
A la altura del horizonte
Imperfecciones que crecían desvelando el misterio
De tu aliento
Y todo término en una furia airada
De laberínticas penetraciones








“ el análisis ha demostrado ampliamente lo que se ha supuesto como cierto durante mucho tiempo: que las necesidades son insaciables; que la satisfacción de una de ellas implica la aparición de otras. La conclusión es que nos enfrentamos a un campo sin límites, que existen nuevas necesidades que no serán más que las iniciación de otras a medida que aquéllas se satisfagan. Mediante la publicidad y otros tipos de mecanismos de promoción.. se ha creado una considerable volumen de producción..Perecería como si pudiésemos seguir en nuestro creciente ritmo de actividad...nuestra situación es afortunada, nuestro momento extraordinario” (Cita de Sánchez Ferlosio que a su vez cita un libro de Rifkin).






Una mirada histórica




Transcurre la historia criminal
Y la economía
De la religión productiva.
Tus brazos anudados
A mi último aliento
Asienten al artificio del consumo
De semen y sudor.
Diástole destructiva
Sístole advenediza
Y tu cera insatisfecha derritiéndose
En la sábana de la sumisión
Extermino mentalmente los poemas
Que escribo sobre el velo de la imbecilidad
Y la sorpresa regresa del asombro
Recluida en el deseo proyectivo
Extraordinariamente insatisfecho.


















“ No busquéis el camino en los otros,
en un lugar lejano;
el camino está bajo nuestros pies.
Ahora viajo solo...
Pero puedo encontrarlo en todas partes;
Ciertamente, él es ahora yo,
Pero ahora yo no soy él.
Así también, cuando encuentro lo que encuentro,
Puedo obtener la verdadera libertad.”
(Tozan, onceavo patriarca después de Bodhidharma)





Dentro de adentro






Memorizo vuestros pasos
surco los senderos
Ya andados
dentro de vuestro adentro
respiro los aullidos de vuestro encuentro
Palabras que retienen el humo
De una sombra que palpita en la abdicación
Minúsculamente regreso al abandono hedonista
De un placer fugaz e intenso


















“En donde nace el río A la naixença del riu
alto arquero solitario alt arquer soliari
desde el origen del río y el árbol des de l´origen de l´arbre i del
riu
dispárame saeta hacia el bien morir” dispara´am sageta cap al ben
Salvador Espriu morir.






Puertas cerradas



Terminé la tala
Y recogí el archipiélago
Entre las aguas estancadas
De la razón
Vuelvo al espejismo
De aquella mirada
Perdida en tu “boca closa”



























“en los gris,/ la tenue convicción del suicidio” El fulgor. J.A. Valente




Al soldado Panthira.





La seducción de la campesina
Trajo consigo el desprecio por la vida
Y el ahogo de la imaginación.

El espacio de la fantasía
Quedó dogmatizado
Y el miedo y su hermana la esperanza
Ordenaron el mundo
Alrededor de la pira de la historia




























“como ya somos medievales/ y aquí todos estudiamos para diablos”. Ramón Irigoyen. Los Abanicos del caudillo






A simón bar Kosiba




Podrías ser el primero
En faltar



































“No estabas tú, estaban tus despojos”. Mandorla. Muerte y Resurrección: J.A. Valente



LAS TORRES DEL SILENCIO

A Mitra




Sobre la esfera se levanta
El cilindro
Tu cuerpo yace sobre la roca
Desnuda y abierta
El Sol araña tu muerte
Hasta que el bien y el mal
Se debatan en su putrefacción
Volverá la extensión a redimir
Tus puntualidades
Y el silencio para abrir los confines
De tu misterio




























“El ojo de Horus da la vida eterna; y me protege, aunque esté cerrado”

El libro de los muertos



Abanico


Abro el abanico
Donde la muerte y la vida
Aletean en un mismo
Movimiento
El espacio se consume en mis manos
Troceadas por la indigencia del conocimiento.
Regreso a tu cuerpo
Y Perforo tu ano
Con el ojo del misterio
Voy errante por una carretera de Soria
Entre castaños, sabinas y pinares
Persiguiendo el sueño de situarme
En el infinito
Y volver al torbellino de tu interrogación


























“Es cosa documentalmente probada que el minucioso proyecto de la revolución marxista que se gestaba, y que habría estallado en todo el país si en gran parte de él no lo hubiese impedido el movimiento cívico-militar, estaba ordenado el exterminio del clero católico, como el de los derechistas calificados, como la sovietización de las industrias y la implantación del comunismo....”

Carta colectiva de la Jerarquía Católica editada el 1 de Julio de 1937.




Res pública


La voz pública se aferra
A los balcones de la historia
Entre instrumentos de tortura
Y cruces dispuestas a dar sombra.
En los cementerios anónimos
El viento del catolicismo recorre
Las mazmorras
Entre los cuerpos Insolentes que recurrieron
A la res pública sin falta de epistolarios
Ni cruzadas.

























“Lo que hay de peligroso en el asesinato no es la parte individual del asesino, sino el componente colectivo que el asesino comparte con todos los demás”
E. Jünger, El nudo gordiano.





Carencia de prodigios


Tensa la tarde el horizonte
Y tu vientre plomizo
Alberga la espesura
Del que vuelve aterido
Recordé tu desnudo
Expuesto en las baldosas
Del deseo
Frías, silenciosas.
Vi el reflejo sobre el charco
De sangre
De tu gesto podrido
Légamo de mi placer presente
En cada una de mis explicaciones
Convulsamente tornadas
A la fatalidad.






















“ Toda filosofía es una filosofía de fachada... toda filosofía esconde también una filosofía; toda opinión es también un escondite, toda palabra, también una mascara”

F. Nieztsche. Mas allá del bien y del mal.



Más acá


El cielo rasgado
En tu carne
Explosión de tu boca
En mi retiro prófugo
También el ruido de tus huellas
Sobre la fina arena del pensamiento
Y tu aliento desnudo
Sobre mi piel desnuda.
Cuando estalló la risa
Dilapidamos el reflejo de la luna
A plena luz del día.
Y la máscara que perseguía la noche
Quedó apresada en tu vientre marino.





























“El auténtico vértigo es la ausencia de locuras”

E. Cioran



El Mester erótica



Como una perla escondida
En mi concha de ceniza
Como una juvenil algarabía
Destronando los confines
Del espacio
Como un chasquido de huesos
Bailando en tu boca cristalizada
Así el destierro cómico
De un pensamiento que se cree
Verdadero y único
Así el vértigo de tu falo
En el ábside de su cruz.




























“No hay nada más amargo que la inutilidad”. C. Pavese





Vaticano


Espera la declinación
Del terror
En el vacío crepuscular
También la inclinación
De su pereza
En el campo de batalla.






























“ vendrá la muerte y tendrá tus ojos
esta muerte que nos acompaña
de la mañana a la noche, insomne,
sorda, como un viejo remordimiento
o un vicio absurdo.” Cesare Pavese






generosa tecnología



Aleteos marinos
En tu lengua escamosa
Sudor frío
En tus dedos azulados
Una brisa que recorre
El viejo arcón de madera
Tu perfil palidece en mi mano
Vendrán las últimas sacudidas
Y el fortalecimiento en la agonía
Vendrá la muerte
Y en los huecos de tus ojos
Anidará la sorpresa.

























“Y llamo inmoral a aquél que carece de la virtud de reconocerse
en el otro”
Juan Carlos Mestre. La tumba de Keats




Carpe dies solis


Conforme a los excrementos
Me confunde tu desaparición
El límite justo de tu epidemia
La templanza de tus pasos
Envejeciendo en cada huella disuelta
Con la pereza
Reconozco tu perspectiva zoológica
Tu aullido después del enlace
Tus convulsiones gatunas
A la hora de señalar el artificio
Y el ambiente afásico de tus gestos
Pero nunca en virtud de nada
Me reconocería en ti
Por eso me llamo inmoral
En la tempestad de tus ojos
Imposible horizonte en la asfixia
De nuestro abrazo.























“Ha de sobrevivir la chimenea
-su lar y su testero de granito-
muchos años al fuego que allí ardía”
Aníbal Núñez. Naturaleza no recuperable
A mi madre, a mi abuelo Silviano




El brasero



Púrpura traquea
Detrás de las tapias
Engulles a los niños
En veranos tórridos.
Espuma de acequia
Que anegas el laberinto
Del fuego.
Contar el silencio
Alrededor de la chimenea
Contar las lombrices
En la mano de la abuela
Y regresar al brasero
Donde centellean las brasas
Y las palabras regadas con vino tinto.
Y una muerte ponzoñosa
A la espalda de la escena
Tramoya pintada
En cada boca entreabierta.
Y la niñez interminable
Termina un día en la boca
De una vieja muñeca:
Púrpura traquea
Cabeza abierta.
Republicana














“luces con hermosura,
oh Atón viviente
señor de la eternidad, origen de la vida.
Eres brillante, claro y fuerte,
Tu amor es grande y poderoso (...)”
“Eres Atón viviente, la eternidad
es tu retrato.
Estás solo, pero hay millones
De vida en ti
Y es un viento de la vida
Cuando miran tus rayos (...)”

Del Himno al Sol
De Amenofis




Sin dios


La esfera del sol
Es la burbuja de tu órbita
Lunar
Tensa el arco de la realidad
Y tu boca regresará
A los confines del balbuceo:
Inmensa grieta de la imaginación
























“ Un lema ha movido en los últimos años a la nueva generación de artistas:- ¡conseguid nuevas formas de expresión!,-dice. Me parece más que dudoso que ello sea posible...si alguien se para a contemplar los cuadros de los antiguos maestros, o profundiza en el estudio de sus creaciones, habrá quien me dé razón. Lo novedoso de la pintura reside para mí en la ampliación de los materiales temáticos, en una superlativización de las formas de expresión que ya se encuentran latentes en los antiguos maestros”

Otto Dix.





Jugador de billar, 1914. Otto Dix



Tránsfuga la luz
Que ilumina los vacíos del movimiento
Ajedrez de círculos
Y soles muertos
Que se van apagando
En la mesa sin fondo
Gira el espacio
Precipitándose sobre el báculo
Del único jugador
Maniobra sin fin
Cristalizada
En la mascara del terror
Y el abismo de la inmovilidad
























Muchacha ante el espejo, 1921. Otto Dix






Superviviente reflejo
Que prosigue en el gesto perdido


































“Yo no soy ni yo ni el otro
soy tan sólo algo intermedio:
pilar del puente del tedio
que va desde mí hasta el otro”

Mario de Sá-carneiro





1.



El río hace el puente
Y el puente es una prolongación
Del camino
Y el camino del recorrido
Y el recorrido de unos pies
Que no saben de puentes
Ni de caminos































2.








Huella incrustada






En el amago del paisaje


























“ He creado en mí varias personalidades. Creo personalidades constantemente. Cada sueño mío es inmediatamente, en el momento de aparecer soñado, encarnado en otra persona, que pasa a soñarlo, y yo no.
Para crear, me ha destruido; tanto me he exteriorizado dentro de mí, que dentro de mí no existo sino exteriormente. Soy la escena viva por la que pasan varios actores representando varias piezas”

Fernando Pessoa. Libro del desasosiego.





1.


Máscara que suena
En el altavoz
De la tramoya
Sigilosa persona
Que estruja
La garganta de la participación
Mora en el despojo
En el desescombro del estallido




























2.





Aleteo pleno de innumerables
ficciones
escena camuflada
del que cruza sobre su rostro
vuelven los espacios
a amarrarse a los umbrales:
tránsito de la repetición
y del desahogo.































“Nosotros los que hemos franqueado ya el leteo”
Ezra Pound. Cantos LXXIV





Mínima



Asoma el emblema
Dentro del crepúsculo
En el mismo instante en que todo
Lo que se hallaba alrededor
Ha dejado de pertenecer
A mi gesto
Así otra vez retomo la imagen
Del vacío
Ejecutada en el requiebro
Torpe, cansino de mi lengua
En tu cuerpo desprevenido





























NOCHE BUENA del diablo
Oscar Esplá






Duérmete niña
Duérmete despierta
Luzbel te traerá el sueño
De los despiertos
Volverás a dormir
Volverás a soñar
Y será tu padre
El que finja ser tu madre.
El pozo oscuro de su mirada
Delatará su transformación
En un animal bello y desdichado































“O seguían el agua. O contemplaban el fluir hacia atrás;
otro acercándose a la catarata,
como al amanecer desde las sombras, las telas envueltas
ahora púrpuras y anaranjadas,
y el agua azul oscuro por debajo,
vaciándose en la catarata,
con ruido de mar sobre las peladillas,
pegando con:
jaj jaj ajaj zdmmm, zudund, aj
uoj uoj araja zdumm, bjaa.”
Ezra Pound. Cantos XX.




Osj ka le manela


Me arrebata la vacuidad de tus uñas
El esperpento de un declive solar
Apostando por la destrucción
O el rejuvenecimiento
En algún amanecer esporádico
Añorar la rentabilidad de la moral
O el vómito preciso en una picadura
De derrota
La mesura de unos labios vaginales
O anales
Se encuentran por encima de cualquier
Hipertrofia religiosa
























“La corrupción de una cosa es la generación de otra y la generación de otra
es la corrupción de una”

Aristóteles. De generatione et corruptione.




Corrupción



Ilumina la luna
El espacio cerrado público
Generación tras generación
Aceptamos la transformación
El promontorio de los monólogos
Recorren los palacios
De los mendigos heridos que
Corruptos se conjuran contra los hechizos
De la historia

























“Es el desierto, el desierto que crece indeteniblemente. (...) Si no hay libertad, no hay posibilidad, no hay imagen, no hay poesía. Si no hay libertad, no puede haber verdad”
José Lezama Lima





Indetención


Te imagino posibilidad
Imagen noble que de ser vacío
Hubiera guiado al precipicio
Hasta el hombre
Te imagino detenida en la conversación
Copo de nieve
En medio de un lago helado
Una hora deshojada
Del desierto temporal de la muerte
Te imagino viaje
Espejo que refleja
El edificio oscuro del olvido
Memoria loca, indispensable
Inquieta, desigual
Cercana a lo excepcional
Disipada y anclada
En el abrazo de la vida
Te imagino en todas las ocasiones
Indetenible


















Sobre la admiración del escritor
“Que maneje fuerzas que lo arrebaten, que parezcan que van a destruirlo. Que se apodere de ese reto y disuelva la resistencia”
“Que destruya el lenguaje y que cree el lenguaje. Que durante el día no tenga pasado y por la noche sea milenario. Que le guste la granada, que nunca ha probado, y que le guste la guayaba que prueba todos los días. Que se acerque a las cosas por apetito y que se aleje por repugnancia”
José Lezama Lima.







Solvencia


Me acerco sigiloso
A lo vertido en el camino
De la belleza
Y la sabiduría
Repetido en la conmoción
De tu destello en lo blanco
Habitado en los entresijos trazos
De tu espalda oscura
Vuelvo incapaz a horadar
Las piedras
De tu muro invisible




















“el pensamiento sin lenguaje parece darse como germen y como transición” K. Jaspers




Odalisca.
Obra de Francisco Iturrino.







Tus senos obeliscos
De madreselva
Mandrágora paciente
En busca de tu sexo
Opaco
































“La españa rural y militar de pastores y soldados, de místicos y absolutistas, acaba de vencer a la españa industrial, pacifiquera y socialista—de burgueses y de obreros, de epicúreos y republicanos--. La españa una, grande y libre, ha vencido a la españa estatutista, minúscula y liberal”

Gimenez Caballero en Abc de sevilla(en ocasión de la ocupación de Bilbao por las tropas franquistas)





Belchite y tu seno



Cuando el sol se estrelló en tu cara
Belchite asomó tras tus hombros
Ruina de la lujuria
De la república lujuria
Que se hizo patente
En tus senos
Y en tus labios.
Pensé en Epicuro
En lo minúsculo
De tu carne atrapada
Entre mis uñas
También en lo pacífico
De dos cuerpos enlazados
Sobre el mar de Aragón.




















“Tenemos mierda en la boca, tenemos que callar.
¡Y quisiéramos gritar que las tumbas se quiebren!
¡Y quisiéramos gritar y subir de las tumbas!
Tenemos mierda en la boca. Y vosotros no nos oís

(...)

Ahí estamos con la muerta boca llena de mierda
Y sucedió de otra manera a como lo habíamos pensado al morir
Nosotros perecimos, aunque perecimos sin objetivo.
Mañana vosotros os dejaréis matar como nosotros lo hicimos ayer.”

Erich Kästner




Mierda


Con la mano segura en el arrebato
Carismático de golpear el vacío
Cuando la existencia desciende
Hacia el último sobresalto
Arrogante ante la consolidación
De la extinción legítima
Remontamos el curso de la última ciénaga
Y contemplamos en éxtasis
El último culo, el destello de la última gran mierda.






















“La trascendencia es la manifestación incapaz
De la inmanencia. Hay que buscar resortes
Para realizar aquí y ahora lo que queréis hacer.
Si trazáis una linea de fuga a la inmanencia le imponéis un muro a la imaginación, La dogmatizáis . Debe de ser la imaginación la que os dé esos resortes. Por eso la debéis de cultivar, de educar. ¿Cómo? Leyendo poesía, observando en la pintura el espacio que os descubre, intentando olvidar por un momento vuestros nombres, lo que sois, habéis sido y seráis”

Francisco Rey



Porcelana china


Sobre el espejo
Una botella de tequila
Y un abismo blanquecino dispuesto
A ser pura alquimia en nuestros cerebros
Observo como una cafetera se codea con Velázquez
Y cómo un siglo perdido recomienza la historia
De los animales
Mientras tanto oscurece
Y la luna se dispone a anunciarnos
Que ya no hay abandono
Que la melancolía se ha confesado
Con mi muñeca de porcelana china
Que la luz astillada
Era el destello de unas cenizas
Abrasadas por el olvido.





















“De camino en la noche, auxiliante,
Una hoja tras-
Pasable por las estrellas
En vez de boca:
Aún queda
Algo por malgastar salvaje,
Arborosamente”

Paul Celan. Compulsión de luz




Nunca


Vuelve, regresa
Tierra
Deseo
Si pudiera ser pie
Dejaría de ser huella
Si pudiera ser país
Dejaría de ser frontera
En ciertos momentos la memoria
Es una cárcel
También la llave hacia el país de nunca jamás.
Siempre tus uñas
Serán mis extensiones hacia el vacío.























“ Dime si es un error
esperar a que otros
anticipen nuestro nombre...”
Yo. Manicomio de hojalata



No pasarán



Nos destruirán
Y pasarán
Grandes palabras
Silbarán al viento
Abrazando el pelaje del mar
La espuma babeante del pensamiento
Y con sus turbios ojos
Regresarán asesinando nuestros nombres
De hojalata.
































“El pelirrojo, dueño del círculo que llameaba, no le contestó.
La farola, como en un salto mortal, con las manos hacia abajo,
Agarró las palabras de Foción y las trasbordó al trapecio con cal reciente”

Lezama Lima. Paradiso



“ De las mujeres que amé
sólo queda una fotografía”
José María Alvarez



Espacio



El mundo será una botella
Vacía
Un desnudo paisaje
Que nunca se dejará fotografiar
Por fortuna el misterio
Acaba donde comienza
Tu entrepierna























“Profunda amargura sentí en mi corazón al oir esto, porque conocí que en aquel Limbo estaban como suspensas multitud de almas que valian mucho”
Dante Alighieri. La divina Comedia




Bisexualidad



El primer círculo
Se encuentra en tu esfera
Fálica
El lugar de la escucha
De tus gemidos sinfónicos
El lugar de la escucha
De tus aires poliédricos
Y recitar versos
Sumergidos en tus senos
Y aclarar la voz
En tu clítoris cacofónico
No puedo subrayar
El texto oculto de tus latidos
Afónicos


























“Ayer llegó mañana, eran las tres del mediodía.
Hoy ya es “nunca”, en una palabra, el futuro.”

Joseph Bordsky. No vendrá el diluvio tras nosotros




Huecos





Conocí el amor
También la traición
Ahora solamente habito
El espacio que nunca supe nombrar
El nombre que no supe ubicar
Y tras ellos la alerta de que algún día
Prenda tenaz el tiempo huido.


























Nuestro, el susurro de un sonido desconocido “Rojeaban como en una erupción, en la ronda de Atocha, miles de banderas que subían de los barrios extremos. Y pasaban las juventudes socialistas uniformadas con camisas rojas, y los jóvenes comunistas con jerseys azules y corbatas coloradas con la hoz y el martillo, rígidos, militarizados (...) Pasaban masas ya revueltas; mujerzuelas feas, jorobadas, con lazos rojos en las greñas, niños anémicos y sucios, gitanos, cojos, negros de cabarets, rizosos estudiantes mal alimentados, obreros de mirada estúpida, poceros, maestritos amargados y biliosos (...) Subía la masa alucinante de los vencidos, de los miserables, por Cibeles y Neptuno”
Agustín de Foxá, conde de Foxá.






Masa




Corresponde al contrario:
La fritura de la verdad
Los corredores de la muerte
Bajo palio exiguo
El humo gris de los crematorios
El blindaje de la risa
El zumbido del rezo en el deseo.



























“Apuntes de una vida, indicios
de otra, si alguien me lee acaso
en este espejo torpe
verá su propio rostro”
Alfonso Costafreda.





Espejo torpe




Todo en su momento se propaga
En el centro del círculo de las brujas
Una rama enérgicamente adelanta
La luminosidad de lo inesperado
Danzamos realizando nuestras vidas
Ensanchando fugazmente
El grito de los cuerpos
En la tierra húmeda
La pasión colmada
El esfuerzo del color
Hacia el blanco de unos ojos.























“Tallo de luz en fuga
entre una lenta red con mariposas
eres el soplo verde que hiere al sol”
Justo Jorge Pradón. Memoria del fuego




Fábula


Légamo ciego, insomne
Tiembla la boca en el inmenso
Azul del vientre
Hasta el espejo bosteza
En la impasible mirada
Nadie había descrito extraviado
Lo borrado del nombre
La hendidura arrebatada a la fiebre
El resquebrajo de estallidos en la esquirla
De los labios
Nadie descifró la fábula de la extinción
Ni el refugio de la inocencia.































Para Angel Goñi mi protohermano


“Has de vivir con toda seriedad, como una ardilla, por ejemplo; es decir, sin esperar nada fuera y más allá del vivir, es decir, toda tu tarea se resume en una palabra: vivir (...) Sucede, por ejemplo, que estamos muy enfermos; que hemos de soportar una difícil operación, que cabe la posibilidad de que no volvamos a levantarnos de la blanca mesa. Aunque sea imposible no sentir la tristeza de partir antes de tiempo, seguiremos riendo con el último chiste, mirando por la ventana para ver si el tiempo sigue lluvioso, esperando con impaciencia las últimas noticias de prensa” Nazim Hikmet.






UVI


La grieta que duerme en tu pecho
La tierra de tu boca
Enterrando paisajes y tiempo
Huí hacia la flor que camina en silencio
Y la vida como un veneno
Destelló en tus ojos
Y un profundo escalofrío
Zarpó de mis manos
En busca de la gran mariposa.























“Un día
los caballos vivirán en las tabernas
y las hormigas furiosas
atacarán los cielos amarillos que se refugian en los ojos de las
vacas.” F. G. Lorca. Ciudad sin sueño. Poeta en Nueva York





Hormiga furiosa



Cuando me levanté y me pisé
Oí un chasquido de tu nombre
La necesidad de un lamento insurrecto
De un murmullo disecado al otro lado
De tu corazón.
Pero tu no respondiste al aleteo de mis labios
En tu madriguera
Tampoco sentiste la quemadura de mis dedos
En el infinito de tus tobillos.
Un día
Seguiré la estela de los barcos en el horizonte
Y pronunciaré la ternura de tu crueldad
En los densos naufragios de mi lengua.






















“Ojalá pudiera dar la vida por el ciervo que me escancia
mi miel y mi vino de entre dos labios escarlata”

“La tierra, como una niña, sorbía
ayer las lluvias otoñales, amamantada por la nube;
o era una novia recluida durante el invierno,
con el alma suspirando por los tiempos de la pasión”
Yehuda ha-Levi.





Pacto de caballeros



Preciso de tus favores otoñales
Que me regales tus hojas vencidas
Garantía de tu desnudez
Un abrazo que anuncie confusión
En tus labios errantes
Preciso de tu perforación
En mi flecha envenenada
Hacer un pacto de venenos
Y devolver a mis sueños
Las pesadillas de tu cuerpo momificado























“Nos gritaron:
¡corred, corred!
Yo recibí un golpe y
Me caí en un foso.
Mi hijo me ayudó y
Me dijo:¿corre, corre, papá
Si no morirás!
Zindel Grynzpan, Judío alemán en la marcha forzada de 17000 judíos
Alemanes hacia la frontera polaca.






Grito



El regreso de la identidad
Del paisaje amurallado
La sangre brotando de las piedras
La nación cortando carreteras
El cielo estallando en mil pedazos
Sobre los cráneos afeitados.
Vuelve la pesadilla de los excluidos
De los diferentes al color añadido.
Y las cenizas a llenar los fosos.
Corre, corre que viene la herida
A ocupar la huella de tu zapato roído
Corre, corre que vienen los cristianos nacionales
A levantar cruces delante de nuestra muerte
















“ la España de charanga y pandereta
cerrado y sacristía,
devota de Frascuelo y de María,
de espíritu burlón y de alma inquieta,
ha de tener su mármol y su día
su infalible mañana y su poeta.”
Antonio Machado. El mañana efímero







Pan y circo




La mano que busca el mendigo
En el aniversario de los pequeños
Silencios
Es la rebelión del crimen fraguado
Entre fantasmas y campanas de bronce































“.. En otras como en la sociedad de la islas Turk en Micronesia, a los infantes de uno u otro sexo se les considera neutros y se utiliza un nombre único (monukon)”.
Género y sexualidad. Teresa Del Valle y Carmela Sanz Rueda.





Monukon



El espacio vacío
El útero anónimo desgarrando
La realidad
El grito del parto
Horadando los nombres de la guerra
La espera aterradora
De un sin nombre regresando
A la hospitalidad del espacio
Y unos ojos acariciando
La almohada de tus sueños
Demanda un gesto, una señal
Que presencie el abandono
De la vida
En el envoltorio del susurro.











.









“Ante todo dudar de la hermosura”
Felipe Benítez Reyes






Espejo falso



Grieta a grieta
Un abismo circular
Unos ojos que renuncian
Al sueño
Y tú desprendiéndote
Disidente de mi boca
Lejos de toda herida
Estatuando el fulgor
De lo distante
En cada sorbo
En cada sollozo
Perfumado de constelaciones


Y estrellas que agrietan
La hoguera de tu universo
En el reverso de tu enterramiento
Y lunas que reflejan
La mutilación de tus encuentros
Con el espejo falso del tiempo

















“Cuando Omi inició la contracción, los músculos de los brazos se le abultaron con dureza y sus hombros se hincharon como nubes de verano. Los matorrales de sus sobacos se replegaron sobre sí mismo, transformándose en sombras, y, al fin, poco a poco, quedaron ocultos a la vista. Por fin su pecho rozó la barra de hierro, quedando allí, temblando delicadamente.”
Yukio Mishima. Confesiones de una mascara.





Amor carnal



Cuando fecundes el horror
De nombrarme
Persiste en sobrevivirme
Porque mi corazón es caníbal
De testimonios y abandonos.


























“Esa noche en la cual nos hundimos
parecidos a inmensas lágrimas inconexas...”
Michel Leiris. La caída




Hundimiento



Vuelvo a esconder
Me
Detrás de

Los primeros días
Del otoño
Cuando
Me
Cubro
De hojas muertas
Y la tierra desaforada
Me
Arranca las raíces
De
Mis
Dedos
Ya es ineludible
El secreto de
Mi
Voz
El debate de la realidad
Con lo invisible de
Mis
Ramas
Revelar la niebla
En el rigor de
Mi
Resistencia
Certera
Es la obra de este frío
Traducido a lengua
Muerta






“Se librarán del dolor del gramófono
torturado por la fricción y la agujas.
Vivirán castos, ajenos al pecado
De cantar a capella y con hambre
En simulacros y funciones
Que los tiranos se regalan como escudos.”
Raúl Rivero. Recuerdos olvidados







Tiranos



En el gueto de las palabras
El dictador verbo señala su fracaso
De nombrar lo indeterminado
Más allá de los nudos de tu cuello sesgado
Más allá de tu sangre concurrida de uniformes
Más allá de sus huellas uniformadas
Al menos se amontona vertiginosamente
Los alaridos de la frase inacabada
Los arrastres del pensamiento creativo.























“Di la verdad
Di, al menos, tu verdad
Y después
Deja que cualquier cosa ocurra:
Que te rompan la página querida
Que te tumben a pedradas la puerta
Que la gente
Se amontone delante de tu cuerpo
Como si fueras
Un prodigio o un muerto.
Herberto Padilla






Y sus banderas



El agujero que hizo la bala
En tu cuerpo quebrado
Es la cama de mis verdades a medias
De mi juego de dados
Enfrentados a la patria maniquea
De soldados deshuesados
El aliento de tu memoria
En el olvido de sus balas
Y de sus piedras.



















Tiempo y lugar


“Espacio y tiempo ahora vueltos contra mí
en esta sombra larga de mi cuerpo echado
hermano ahora lento de este río helado
que con pie firme antes oí. Cojí y seguí...
Juan Ramón Jiménez. Poema inédito. Recogido en Una colina Meridiana
Preparada por Alfonso Alegre. Edic. Huerga & Fierro





Exilio



Máscara y tiempo
Es la censura del olvido
El resquebrajo de la memoria
Y el exilio del silencio

Tender el dedo que señala el vacío
Y el sueño que teje el centro del horror

El recorte de la mirada hacia los
Hilarantes vástagos del laberinto.



















“Algunos perros que duermen a la noche
deben soñar con huesos
y yo recuerdo tus huesos
en la carne
o mejor
en ese vestido verde oscuro
y sus zapatos de tacón alto
negros y brillantes,...”
Charles Bukowski. Elogio al infierno de una dama.






Duermo por la noche




Conforme al disimulo
La eyaculación de una palabra
Que no subraya tu cuerpo
Que no teje tu boca
A mi piel
Que deja que tus manos
No aten la realidad
A mis pantalones
Más tarde pasear entre las aristas
De la lujuria
Entre éxtasis y aperturas.





















“La angustia en el desierto universal, la soledad en el frío glacial del mundo. La neutralización de las diferencias cromáticas en el blanco, la extinción, la monotonía, la necrosis. Ése es el desamparo total.
Todo ha de perecer, no puede haber ningún principio, historia o secuencia de estilos.” Ernst Jünger. Acercamientos. Drogas y ebriedad




El reverso



Blanco sobre blanco
Camino impreciso
Sobre el negro de tu llanto
El tóxico agotando mi físico
Entre esferas y desiertos brillantes
El sol cocinando tu sexo
Sobre el lomo de un caballo
El reventar de poros
En la piel del toro
La cascada plateada
Y la espuma de tu boca
Acariciando la piedra transparente
De tu abismo
Surco el curso del río envenenado
Cuando tu cuerpo se retira
A la desaparición del primer beso
Al aullido de la muerte
En tu reverso.


















“Con una división violenta, Mallarmé ha escindido el lenguaje en dos formas casi sin relación: una, la lengua bruta; otra, el lenguaje esencial. Maurice Blanchot. La risa de los dioses




tu risa divina


la vestimenta de la flor
hace estallar al tallo desnudo
en mil pétalos cuando la raíz
se desacostumbra a vivir
bajo la tierra que la vio nacer.
Así el gusano que recoge la hoja
Se desprende de su madriguera
Como las alas del espacio
Y como el espacio del lugar.
Lo próximo al nombramiento
Se descifra en el acoso
De la pertenencia
A un paisaje anónimo.

Y el hombre, solo, deambula
Como una sombra en el sueño
De la boca cosida a las estrellas.


















“Por eso, como están acumuladas
en torno a la claridad
las cumbres del tiempo, y habitan allí, próximos,
los más amados fatigándose
sobre los más separados montes,
dadnos agua inocente,
oh dadnos alas y el más fiel sentido,
para cruzar al otro lado
y tornar nuevamente.”
Hölderlin






Estramonio


Sobre la línea del horizonte
El insecto picoteaba la espalda
Del tiempo
El mar cambiaba de color
Y los peces enfermos
Iban dejando sus escamas
En las cimas de las montañas
De arena
El sol afinando su luz
Recorrió el paisaje
Y comenzó a esclarecer
El enigma de la elevación
Y el aturdimiento
Todo convergía en una criatura
Que burlona deshacía el horizonte
E iba devorando lo invisible del mar
En sus manos
Sucedió cuando ya fue imposible
Regresar a la fatiga del abrazo.













“ Pude haber sido un mártir. Fui un verdugo”
Jorge Luis Borges. La rosa profunda






Círculo rosa




1


Cuando los puntidos trenzan
Las calles
Y las gatas se acuestan con los perros
Cuando las luces de las farolas
Rompen la noche y las estrellas.
Vuelve la luna a confesarse entre tus sábanas
Y a coser mi mano a tu testículo de porcelana.





























2








La noche se adelanta a tus palabras
Tus pies horadan mi corazón repetido.
En el perfil de tu cráneo
Un mariposa ha perdido sus alas
Y el gusano de tu manzana
Vuelve a ser apátrida en mi boca



































3.





hablo por hablar
ignorante de tu misterio
sueño que tu hechizo
volvió loca a la esperanza
y loco al olvido
son las formas del vacío crepuscular
son las trabas que la magia
del deseo anticipó a tu anhelo de ser
pez en la luna reflejada































4.








carnaval en tu vientre
emblema de carne terrenal
la máscara ilimitada de tu voz
descifra el bramido de mi infamia
y el hechizo de mi espejo
rescatado de tu río de cristal

































5.






me acerqué al incendio
del tiempo
al envejecer de la curiosidad.
Sentí necesidad de justificar
Tus reflejos tardíos
También tus pequeños márgenes abandonados
Fui el que yacía inmóvil
En el centro de la hoguera
Donde millones de universos
Emergían de la flor de tus cenizas
Donde un único verso
Calcinó mi memoria perdida































“ estos días azules y este sol de la infancia”
Antonio Machado



Yo no es yo


Respiro un adiós lejano
Aislado en el tiempo
Mastico la penumbra
Que los días amargos
Han borrado
Del cristal de mi ventana
Miro al otro lado del río
Como mi cuerpo extendido
Se ahoga en el orillo de mi cama
Y tiendo mi mano hacia la otra orilla
Donde convertido en despedida
Desentierro con mis manos
El sol de mi infancia
Llegarán los días azules
A cubrir los colores de mi desaparición
Llegarán las nieves
A envolver mi tiempo
En un adiós amargo y frío
Y nadie recordará la penumbra
De mis ojos
Cuando miraban a los míos.
























“Aquí. Aquí está la última lengua de tierra, la punta extrema del mundo habitable. Tú has llegado al límite y al último paso que permite la vuelta. Un paso más y ya no podrás retornar más. Mira la extensión, como está compuesta de mares diversos y de precipicios raramente trazados. Aquí te rodean la muerte, la locura, la indiferencia, la libertad. La felicidad es uno de esos abismos” Paul Valery




Manicomio de hojalata



Pasillos longos baldosas mugrientas
Latas de cerveza consumidas
Por la madera apolillada.
Los pájaros detrás de la ventana;
Fuera, en los jardines oxidados
Levantan muros de hormigón
Para proteger a sus crías
Del tiempo que se filtra
Por los huecos de las rejas.
Mientras, los locos hacen apaños
Con la indiferencia de la muerte
Y disponen de sus cuerpos de cera
Para alumbrar a la noche del pequeño abismo
Abierto a la altura de sus lenguas.



















“ Sitúo a cada uno de nosotros ante el siguientes dilema: vivir de evasivas, darse una normalidad con la ayuda de trucos y para no morir rechazar la vida –o bien: libremente hacerse representar una tragedia ebria y permanecer inertes, silenciosos, como la casa abandonada, que ha dejado hace mucho tiempo de quererse...una casa que acepta rendirse a la verdad de la RUINA”
Georges Bataille. El colegio de sociología.




Ebriedad


La ciudad del imperio se doblega
Ante cada una de nuestras pisadas
Sobre la ruinas de su memoria


Te alejó la imaginación hacia el foro.


Yo me balanceé en el arco de triunfo.


Tendí mis pieles a secar
Y se las llevó el polvo del camino
Como te llevó a ti la ciudad escondida
En mi bolsillo.


Ahora permanezco ebrio
Ante el dilema de reconstruirte
Con los trozos rotos de mil versos
O rendirme y abandonarme
Ante la evidencia de esta ruina
Que no para de arruinar la única
Verdad que tengo.












“Fue entonces cuando te vi los pechos: cuando te desabroché la blusa me quedé inmóvil, anonadado, boquiabierto. Te reíste: ¿vas a sorprenderte ahora?, dijiste, y yo no sabía qué hacer, no sabía qué decir, cómo reaccionar. Quin Monzó. Chica de mehari







Bajaba por la escalera
cuando me tropecé con tus pechos:
parecían dos nidos de gorriones abandonados
a la intemperie de un invierno frío.
rocé tu hombro con el mío
y el sol comenzó a orbitar alrededor de tu boca.

me quemaste la poca hierba
que me quedaba para esconderme
de mis acertijos
hiciste trizas la cabaña de paja
que había construido
alrededor de la vida.
supuse que tu desaparición
sería el comienzo
de una noche larga sin estrellas
cuando la luna golpeaba
en el cristal de mis gafas.



















“A mediados de los años noventa algunos locales de Nueva York ganaron reputación gracias a una melodía ambiental que anulaba la distinción entre el exterior y el interior, el aquí y el más allá, para convertir el ambiente en una unidad sin lindes” Vicente Verdú. El estilo del mundo. La vida en el capitalismo de ficción.





Consumo


Precede a la desintegración
De la imagen reproducida
Al destello blando del reflejo
Que no devuelve el mismo rostro.
El perfil de un bostezo
Que se traga el mundo liquidado
Las últimas existencias disponibles
Expuestas al borde de la representación.
Convertido en un artificio
El ser humano recorre pasillos
Interminables mientras el hilo musical
Ameniza el espacio liquido de la fascinación:
Seducción maquillada
Ficción caníbal insaciable
Que declara la necesidad del rito
Del ropaje travesti de machos cabríos
Y hembras saciadas en la piedra negra.
Fuera anónimas escafandras
Juegan con replicantes miradas
Abandonadas al terror.

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