CRÁNEO IDEOLÓGICO (2002)
GREGORIO OJER

“el legado de la modernidad es un legado de guerras fratricidas, de un “desarrollo” devastador, una civilización cruel y una violencia nunca antes imaginada”. Antonio Negri y Michael Hardt. Imperio.


“Diecisiete meses pasé haciendo cola a las puertas de la cárcel, en Leningrado, en los terribles años del terror de Yezhov”. Anna Ajmátova. Réquiem. En vez de prólogo. Leningrado, 1 de abril de 1957














Biopolítica



La destrucción de la comunicación
La devastación de la diferencia
El simulacro de representación
Ayer ví a la multitud de oriente
Postrada ante el genocidio de occidente
Fue mayor el terremoto del velo
Que cien años de explotación capitalista
Y de represión nacional-comunista
El comunismo todavía está por pensar
Las luchas prefiguran los marcos teóricos
De otras luchas
Y las jerarquías adolecen siempre de corolarios



































Viejo topo muerto



El deseo siempre construye
Superficies debajo de la aparente
Realidad
Define constantemente la excavación
Y nombra siempre al topo
Que vendrá pero que nadie nunca
Lo ve llegar.





































Ondulaciones




Nosotros somos el eslabón débil
Del poder
Porque nosotros somos el poder.












































Desterritorialización corporal

La intensidad del movimiento
La presencia del deseo dentro de lo global
La aceptación del revoloteo
La igualdad de fuerzas significantes
Y el desarrollo de una estrategia que articule
La revolución interior con la exterior.
Y también dos carneros mirándose frente a frente
En mi muñeca inmaterial










































Coindividualismo


He tocado la miseria
De no hablar
De no tocar
De ser miserable
Dentro de la moneda
Sin rostro
Volverá la última vez
También aquel que no se dejé
Fotografiar
Sin amparo
Sin esperanza
Sólo el deseo de procurar
Ser comunidad y diferente
Sin manos
Sin caridad
Dentro de una larga mirada
Que no tendrá dueño
Al fin sobre las cosas todas




























Escalofrío



El gesto del gatillo
Subrayó el acontecimiento
De ser el final de un confín
Quién fue el que desdijo
El alquiler somático
Y la clemencia del que huye?
Con quién tendré que tratar
La disolución de la lucha?
Quién definirá el circulo vicioso
De la liberación?






































Nuevo formato


La fábrica?
O el peldaño de la jerarquía
O el poder del cuerpo y el lugar?
Qué lejos el tablero del trabajador
Qué cerca la multitud del desangre
Y la incomplacencia
Sólo topología y líneas de fuga
Sobre los cuerpos fracasados



































Trotskysmo




Desorden del vigilante
Lejos está la despedida
O el final del contrato
Hace frío
También soledad
De reojo
Pero esta vez seré capaz
De ser fantástico o espectáculo
De aire o desaire
Desangro la lengua trotskysta
y bisexual dentro de las horas
De los fundamentalistas




































La isla desierta


Me pregunto sobre los dominios
Dentro de esta alcantarilla
A las cinco de la mañana
Metiéndome una raya de producci
On
De no sé qué
Pero divertido
Solamente sólo
Siendo estudiante del pensamiento
Occidental
Y siempre traspasando la línea delgada
De la subjetividad sumaria
Así que toma la tijera
Y corta el retal de este sistema cerrado
Hermético
Sobre el cuerpo de mi desconocido...




























El método


Debes saberlo
No soy yo
La correspondencia se perdió
También mi dirección
Dentro del centro sociale:
Parma
El comunismo comunitario comuna
De la hambruna
Y fue maravilloso
Porque
Te conocí dentro de unas sábanas blancas
De leche parmesana
Y fui revolucionario en tu piel leninista
Yo insistí: no hay método
Y si lo hay es esquizoide.
Y te pasé un libro de Negri


































No hay uno sin dos



Lo Mismo
Y lo Uno
No es lo mismo
Regreso a casa
La revolución permanente
La encontré en tu permanente
Mil novecientos noventa y nueve
Sin la gravedad que atañe reconocer
Que tal vez estemos equivocados
De nombrar la noción sin dirección
De las obras que no publicamos
Pero supe que te conocía dentro
Del imperio.

































Es necesario





El vidrio del convaleciente
No es la revolución es
La recolocación del que se sabe objetivo
O tal vez terrorismo del que se sabe
Gravedad
o....
hicieron una muralla
dentro de sus cuerpos
arrebatar a las jerarquías el derecho
a decidir sobre vuestra libertad
aunque solo sea de movimiento
es necesario





























Nuevo altruismo

Qué color es capaz de soportar
El aliento de un poseído
Qué dolor es capaz de nombrar
A los sacerdotes de la caridad?
Yo no. Me como las uñas
Y me masturbo a diario
Porque me gusto
Y siento tu placer
Que es mi ideología
Y mi incógnita...









































Volverè

La protuberancia
Del silencio dentro
De la pared de mis direcciones
Comunico el perfil del desalojo
Como la intemperie de tus ojos
Jodida comunista, roja te quiero
Dentro de mi jodido comunismo y rojo
Trasero de recuerdos inhóspitos
De ácidos y cócteles de pieles inextricables






































Tú.. miserables religiónes


Volveré a ser retorno
Recuerdas mi boca
Dentro de tu culo?












































Discontinuidad


El pasaje
Dentro del mar
Gil de Biedma dentro de la espuma
De la obra
Benjamin me sonríe en el pasaje
De nunca volveré
Pero te leo
Jamás Madrid
Siempre
Avila caminando dentro de tu ginebra
Y un malestar de que las cosas son irreversibles
O que tal vez el ser humano sea inhumano
Por propia convicción.


































Siempre igual



Mostrando los entresijos del poder
La naturaleza de los mandatarios
Que ejecutan entre mesas oscuras
Y que no se distinguen por su ideología
Todo menos liberar al hombre:
Control, disciplina, planificaciones del miedo
Y del terror sanguinario de botas sin vida
Y cárceles polvorientas donde no entra
La historia de los que mueren fuera.
No se puede hipotecar al individuo
En aras de una estrella de la muerte
Cuyos brazos letales
Ahogan a los ingenuos sin saber el sombrío
Que dejan sus cuerpos y sus pensamientos
Cuando alzan las manos exigiendo justicia
Tampoco es posible aceptar
Los ojos utópicos de los que creen en presagios
Y un vivir nuevo de nuevo todo igual
En la misma casa vacía del amo y el espanto




























Estragos del humanismo


Aceptar la embriaguez de todos somos hermanos
La paz sea sin que sea
Y detrás todo un escenario de cadáveres apilados
Y de poder insaciable dirigido por los mismos
Sacerdotes del miedo y el desvarío esperanza











































Esmerilados




La primavera entre los dedos del
Gatillo la distancia en la sangre
Domesticada
Estancia de doctrinas y el blindaje
Del más acá de una materia
Sin mazmorras ni palacios
Parece que fue ayer cuando
Tus ojos escrutaban la liberación
De mi garganta entre lecturas de Zaratustra
Y una revolución permanente y distraída






























Miserables




La rabia de lo miserable
Del pensamiento cerrado en si mismo
De las esencias colectivas sin individuos
Sólo la masa inerte gobernada
Por impulsos y la máquina del terror
Infame marcando los pulsos de la melancolía
Identidades mordiendo los cielos insaciables
De la gran diferencia del que piensa diferente
Del que vive diferente
Del que siente diferente
Sin símbolos
Ni transcendencias.
Añorar esa ligereza pagana de los tiempos inexplicables
En la inmensidad de la memoria
Sin ratas que disputen la última contorsión
Del primer desaparecido.





























Tiempo desprovisto



Arrancaba la ideología
De la hediondez
De lo decrépito del paisaje
Confitado con cruces
Que alimentaban al miedo
Y a un tiempo desprovisto
De presente.







































Imperio





Los sueños hace tiempo que prescindí
De ellos
Cuando todavía la historia no había hecho más que empezar.
Era al borde de lo atroz
Recuerdo que tú solías pasear
Por la arista del acantilado
Y gritando ibas recogiendo náufragos.
También el milagro de la exactitud debajo
De tus caderas
Con la espuma que subía de la arena
Y luego esa luz despotricando
Contra la candidez
Y el fuego del exilio
Nada despuntaba al alba
Como nada reventaba entre los pulmones
De una primavera de kifi
Y vientos de otros cielos
Más oscuros dentro de tu boca
Presagiada dentro de aquel ventanuco
Donde la lechuza abrió la alas
Antes de nacer la noche y tú dentro de mis manos
Cualquiera hubiera sido capaz de pronosticar
Tu desaparición antes del túnel del dolor
Más allá de la línea del desierto.





















El tren



Ayer cogí el tren de Lenin
Luego el de Negri
Y más tarde una multitud
Desdecía a los imperios
Y al colapso de la moral del castigo






































Pasé por ahí




Y las uñas de los que pierden siempre
Dentro del ataúd
De la historia
Quizá otro momento
Para relatar la angustia
De resolver un monolito de mil fusilados
Anarquistas y socialistas a las
Puertas de Teruel donde la santa inquisición
Con sus hijos acólitos nabarros requetés carlistas
Los que se volvieron la chaqueta cuando todo
Había acabado cuando ellos decidieron
Después del gran acuerdo de una mentira que ellos
Mismos gestionan ahora

































Problemas


Negra leche de la teta
De mi madre
Dentro de mi padre
Y su beso
Y su abrazo indiferente
Dentro de dentro
Siempre
Contigo
Sin mi


































España no existe




Todos los días
Veo el rostro
De la luz encima de mi cabeza
Y no sigo a nadie
Dentro de la noche
Cuando la luz de tus hombros señalan
La apostasía que hice con estos desgraciados
Mil novecientos noventa y dos
Delante de Gredos
Hasta morir en sus granitos ingrávidos





































Te pregunto?




La claridad de quién eres
Una pregunta de enseñanzas de concha
Debajo del mar de esos momentos
Que perdimos
Te enseñé la pecera de la similitud
Noticias capturadas en la red de la explosión
Sueño peces hundidos
En mis manos inacabadas



































“Larvatus prodeo” R. Descartes





Emboscado




Ráfagas....
Te olvidaste del último fusilado
Cuando sus manos tocaron
Tierra firme y su rostro sepultado
Entre otros cuerpos intentaba dibujar el terror
De los vivos
El pelotón se retiró tras la tapia
La muerte no cree en absurdos
Tampoco en cálculos de porvenir
Las balas de plomo transmitían el frío
De la primera nevada
Fue lejos de sus casas
Detrás del último puente
Donde recogían leña después del verano
Para ventilar sus hogares
De un fuego prístino que alumbraba su belleza.
Desde entonces el silencio
Huele a ceniza
Y ya no hay brasas perdidas
En sus pensamientos




















Pesadilla



Y luego una luz roja
Dentro de mi boca
Y un uniformado
Proclamando el reyno
Y yo huyendo lejos dentro
De mi tierra sin paisaje
Casi un sueño de mil novecientas
Páginas
Como mil años de amos sin esclavos
O es lo que quieren estos
Que matan por la espalda?
A mi me enseñaron a mirar a los ojos
Dentro de otros ojos sin pestañas
































Ideología







Y crecí dentro de otro tiempo
Temía a mi padre porque siempre
Venía de lejos y tarde
Amé a mi madre
Porque siempre estaba cerca y presente
Y crecí lejos de lo temible
Y fui capaz de amarte
Susurrando siempre el nombre
De aquel que te violaba todas las noches






























03-03-76




Caen obreros en brazos
Del cuerpo dormido
Del fantasma de precipicios
Y torbellinos insalvables.
Desprende fuego su vacío
Cuando dobla el espinazo para recoger
A sus hijos muertos
Un gesto desnudo y cierran las arcas
De la cólera
Siguen cayendo multitudes
Entre los años de hambre
Más tarde dictarán el desmoronamiento
De aranceles y la globalización se desvanecerá
Entre el collar de los mismos perros






























Invasión




Entre los visillos de la que no habla
De la que no tiene pensamiento
De la que no tiene ideología
De la que no expresa más que exabruptos
Y miedos de otros tiempos
Entre el terciopelo del deseo
Del muévase rápido y ahora lento
Del amordazado
De los labios filtrados de ginebra
De una vida intensa de imágenes
Que no se guardan porque sino es asesinato
De un callejón sin salida
Y encontrarla
De un charco estancado
De agua corrupta
Y ver los ojos del poder obscureciendo
Los adornos del silencio y el vacío
Y diferenciarte
Y dar un paso atrás y nombrar
Lo que silencia y vacía
Y sentirte invadido


























Pensamiento




Un pasillo longo
Un palillo en la boca
Un mal viaje
Un libro de Zweig
Un encuentro con la historia
Y ser cómplice del trasgresor
Del vigor del perseguido
Del preludio del traidor
De ese momento
Que condensa todos los sueños:
Tú, dulce inocencia



































Ismo




Conserva la realidad
Dentro de la realidad
La producción de lenguas
Muertas
De centinelas que olvidaron
La noche
De ese crepúsculo
Que nombró mi nada





































Poder





No hay sueños
Sólo ideologías